Il était près de deux heures du matin. Le Rellaï, comme à toute heure de la nuit, ne désemplissait pas. À une table, on pouvait voir Jameson, un assassin réputé en ville, en train de disputer une manche de poker avec les triplets Ishiro, des dealers japonais recherchés pour leur contrebande. Au bar, deux jeunes mafieux discutaient à voix basse autour d'une chope de bière, tandis que le barman draguait effrontément une drag-queen en minijupe, la dangereuse Poison Lily, une contrebandière et meurtrière notoire, sur ses talons hauts à lames rétractables et son air innocent. Dans ce bar, tout se côtoyait, petits et grands méchants... pour ce qui aurait fait el bonheur de tous les policiers de la ville.
À une table, assit devant un verre de jus d'orange, le jeune Gregor TimeHilton. Il fixait devant lui avec une expression rêveuse, ses doigts pianotant doucement sur le bois moisi de la table qui soutenait son verre. Quelques graffitis étaient gravés dans le bois. La porte de l'établissement s'ouvrit, laissant passer quelques joyeux lurons hilares et visiblement saoûls, traînant avec eux trois A.L. baillonés et ligotés, qui regardaient les autres avec des airs de chiens battus. Le barman lâcha la bouche masculine de la drag-queen et se retourna vers les hommes avec un sourire entendu.

« Hé, pas mal comme prise !
- Bien non ? On a réussit à piquer ça au centre... allez, c'est ma tournée ! »

Le chef de la bande, ou tout du moins le moins saoûl, venait de déclarer cela totu en poussant les A.L. devant eux, sous les applaudissements et les rugissements mâles des hommes de la salle. La drag-queen alla embrasser le chef avec passion, chef qui la prit par la taille, l'entraînant vers le fond de la sale. Gregor avait applaudi discrètement, rougissant sous le clin d'oeil bien peu subtil d'un des filous, qui fit son chemin près de lui tout en passant ses mains sur ses épaules frêles. Tout le monde connaissait le farouche tueur, qui n'avait encore jamais semblé vraiment craquer pour un homme. Le dit tueur se pencha vers l'avant pour prendre une gorgée de son jus d'orange, les joues en feu. Il espérait un peu de compagnie, juste pour ne pas penser à ce pervers fou qui venait de passer près de lui.

Il eut un sourire timide en voyant Camille s'effondrer à la même table que lui, dégoulinant d'eau. Il avait laissé plusieurs traces boueuses en venant et le barman regardait le sol ave cune moue boudeuse, ce qui lui avait vallut le petit parapluie noir dans la limonade. Un clin d'oeil à l'aversion de l'autre pour la pluie... L'assassin commença à lui parler, le faisant rougir complètement. Sa chemise noire laissait apercevoir la peau claire de son cou, qui se teintait progressivement d'un rose soutenu, comme ses joues et ses oreilles rondes. La réaction habituelle q'il avait face à... hum, à peu près tout le monde. En bégayant affreusement, son accent roulant ressortant, il répondit, tranquille:

E-en eff-effet. Une ch-chance que t-tu es rrrentr-trrrré.

Il savait que s'il n'était pas rentré plus tôt, ils auraient risqué de trouver le jeune homme en état furieux de rage intense à cause de la pluie. Ses doigts pianotèrent légèrement sur la table, puis il revint à Camille, ses yeux passant furtivement de son verre au visage de l'autre. Il evnait d'entendre un sifflet impoli derrière lui, manifestement destiné à lui, et il avait maintenant la couleur des pivoines bien rouges, et ce d'une façon qui semblait permanente. Comme si de rien n'était, il continua de parler:

B-bonne soirrrrée ?